¡Tengo tanto amor que dar... y no encuentra sitio!
Tengo ideas que aportar y se torna un vicio.
¡Tengo tanta vida en mí... y tan triste oficio!
de ser por dentro y no ejercer.
Si cada puerta que encuentro,
Si cada amistad que busco,
Si cada camino que tengo me ponen lejos.
Forzada en frívolo ejercicio de intención frenada, de poco entendimiento:
De querer jugar en almas y encontrar desierto.
Idea por parir a contracciones, sin canal de paso
Matarme y liberarme quiero aunque se me canse el brazo.
Miradas sobre el hombro.
"Mammón" separa el suelo
Aguarda a que ponga el arte sobre ruído,
que las sombras no me alcancen,
Y la suerte sin mordaza de en silvido;
que respire alguna vez, que goce alivio.
En la corte-Sol el drama fue servido.
Y no hay excusa en dolor, le doy sentido.
El infierno se evidencia en que me llamas.
Ya no llamo a lo que ansío que me amas.
Ya no culpo al ojo en vidrio de prejuicio.
Ya no aviento anhelo a precipicio.
El reloj destartalado no me absorve
y en cobalto doy mis trazos más deformes.
No te hablo ni tampoco yo te olvido.
Es mi almohada la que dicta mi destino;
sin tristezas que me aturdan cada oído,
evitar que ardan o mueran de frío.
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