Por alguna razón se mantuvo y viajó conmigo esta hojita de hace mucho tiempo. Veo lo pequeñito de los pasos y lo amplio de las mismas conclusiones (aún faltando un par de líneas).
Es pino, lluvia, vino;
en cajas y en vilo,
turbulento y cansado:
en sus sentidos, caído.
Tierra de talón al frente:
¡qué se levante! ¡que se despierte!
y si está dormido: que se oriente.
¡Tengo tanto amor que dar... y no encuentra sitio!
Tengo ideas que aportar y se torna un vicio.
¡Tengo tanta vida en mí... y tan triste oficio!
de ser por dentro y no ejercer.
Si cada puerta que encuentro,
Si cada amistad que busco,
Si cada camino que tengo me ponen lejos.
Forzada en frívolo ejercicio de intención frenada, de poco entendimiento:
De querer jugar en almas y encontrar desierto.
Idea por parir a contracciones, sin canal de paso
Matarme y liberarme quiero aunque se me canse el brazo.
Miradas sobre el hombro.
"Mammón" separa el suelo